Archivi per la categoria ‘heimat 2000/1’

di Franco Barbabella

Quando da ragazzo mio padre mi portava ad Orvieto da Allerona con la sua balilla verde, restavo ogni volta affascinato da quella vista alta di case e torri che si confondono in un tutt’uno con la rocca di tufo, quasi a costituire un gigantesco maniero che domina prepotente la campagna.
Molti anni dopo, quando ero sindaco, conobbi Cesare Brandi e sentii ripetere da lui più e più volte la sua nostalgia, che è oggi anche la nostra nostalgia, di quell’illumi-nazione della rupe che ne valorizzava il suo stagliarsi maestosa verso il cielo. Già, perché Orvieto è essenzialmente città alta, tagliata di netto dalla sua campagna, sicché più che di un rapporto di scambio città-campagna qui si intuisce una tendenza strutturale al dominio dell’una sull’altra e viceversa.
Più volte sono ricorso alla definizione che ne aveva dato molti secoli fa Fazio degli Uberti, per indicarne il tratto distintivo: città “alta e strana”. E’ quella congiunzione che fa la differenza: la categoria dello strano designa storicamente, per il suo stesso etimo – extraneu(m) “estraneo”, da extra “fuori” -, ciò che esce dal normale e che perciò genera stupore, o anche sospetto, ed è per questo considerato “straniero”. In fondo, forse proprio perché città alta e separata dal suo stesso territorio, Orvieto sembra considerare se stessa e comportarsi come estranea e perfino straniera. Se si scende da Buonviaggio in qualche mattina d’autunno può accaderti di vedere il Duomo uscire su dal gran mare di nebbia che invade la vallata e di avere l’impressione di trovarti di fronte ad una gigantesca nave immobile, arenatasi chissà quando e in perenne attesa di ripartire.
Allora ti viene in mente la difficile condizione dell’equipaggio e del suo capitano e quella dei passeggeri, costretti a navigare senza mare, senza poter toccare altri porti e incontrare altre genti. Mi sono chiesto tante volte se la “stranezza” fisica della città abbia avuto una qualche influenza sulla “stranezza” delle vicende dei suoi cittadini. Qualunque sia la risposta, è certo che, mentre essi sono in grado di guardare dall’alto, trovano, senza averne colpa, una certa difficoltà a guardarsi dall’alto. Ed essendo passeggeri di una nave di terra, spesso litigano fra loro per cose futili pensando che il mondo sia tutto lì.
Eppure basterebbe spostarsi un po’ e salire su verso le colline che portano ad Allerona, il punto più alto del territorio, per rendersi conto che Orvieto non è così alta come sembra a qualche suo abitante e che la sua stranezza sta tutta nel suo sentirsi e comportarsi da nave di terra.
Da lassù, da Allerona, lo sguardo può spaziare verso San Casciano, Radicofani e l’Amiata, o verso Città della Pieve, Perugia e l’Appennino. Da lassù Orvieto apparirà ancora bella e maestosa, importante e preziosa, ma ben inserita nel suo territorio, parte di un tutto più vasto, più ricco, più dinamico e stimolante.
Ecco il punto: proviamo non più solo a guardare dall’alto, ma a guardarci dall’alto! Ci accorgeremo che anche gli altri ci guarderanno con occhi diversi. Proviamo ad accettare la contaminazione delle diversità e la nostra identità ne uscirà rafforzata. Proviamo a pensare che, potenzialmente, in qualunque luogo ci troviamo possiamo portare su un piccolo schermo tutte le notizie e le immagini di tutti i luoghi del mondo e possiamo parlare con tutte le persone del mondo.
Proviamo a renderci conto che la difesa passiva, ognuno chiuso nel proprio recinto, è ormai solo una disperata resistenza che al massimo può ritardare cambiamenti altrimenti inevitabili. Proviamo dunque ad occuparci delle cose private e della cosa pubblica ritenendoci mondo e comportandoci da mondo e, forse, riusciremo a trasformare tutto il nostro territorio in una grande risorsa comune da spendere in una competizione positiva con gli altri.
Pensare in grande, volare alto, sognare: è il massimo del realismo. Per uno di Allerona è più facile, anche se, com’è evidente, certamente non basta.